¿No Es Verdad?

Basta de consejos, basta de recriminaciones, basta de buscar significados, basta de señalamientos, de porqués y de peros, basta de decir que DEBO hacer, que es, que no es, que es lo que nunca va a ser.
Lo que vemos, lo que hacemos, pero principalmente lo que sentimos, es lo único que podemos llamar verdad. Nadie puede venir a decirnos que es la verdad, ni siquiera que es lo real. Ambas cosas representan lo que deseamos que representen y más aun, lo que representan en si para nosotros. Punto.
Somos indeterminables, somos impredecibles, somos todo el tiempo cambio. Y todo el tiempo es demasiado poco.
La verdad es eso, lo que yo siento ahora mientras escribo, la imposibilidad de odiar al odiable, de matar al asesino y en su defecto tenerle una devoción constante, es mi verdad, y es en fin mi única realidad. No existe otra. Nadie puede entregármela acabada cual objeto.
Esa es la verdad completa, la que no puedo negar y mucho menos evitar. ¿Quién puede decirme que no es verdad que siento temblores al verte llegar?, ¿Quién puede negarme mi verdad, aunque se base en una ilusión o peor aun, en un deseo, seguramente perecedero?
¿Donde esta aquel que se juegue el pellejo diciendo sin ningún tipo de complejo: acá esta la verdad o esto es la realidad?
La verdad es mía, es mí verdad, la tengo entre mis dedos, la muestro con heridas, la siento como una erupción en mi piel, la llevo como estandarte, la niego, la deformo, porque es mía. Y quien no quiere oír, que no oiga.